TÉLÉCHARGER ELIF SHAFAK SOUFI MON AMOUR PDF

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Un jour ordinaire, pour le reste, mais cette sensation ne le quitta pas. Même dans son sommeil, sa bouche restait hermétiquement close. Comment pouvaient-ils être si insouciants en sachant ce qui allait se passer? Tout allait bien. Son visage se crispera en les voyant. Il y avait trop de sang partout. Il devait avoir huit ans. Naze avait à nouveau procréé, après Destinée-Rose et Assez-Belle.

Transcendée par cette histoire, elle s'initie au soufisme et à la splendeur de l'​amour " Avec Soufi mon amour, Elif Shafak signe son meilleur. ELIF SHAFAK SOUFI, MON AMOUR Traduit de l'anglais (Turquie) par Tandis qu'il parle, la voix du prédicateur s'élève et enfle comme un torrent de montagne​. Télécharger Soufi Mon Amour en PDF gratuit | Télécharger vos LIVRES en PDF gratuitement. Télécharger Soufi Mon Soufi, mon amour - Elif Shafak - Babelio.

Son meurtrier. Fille de diplomate, Elif Shafak est née à Strasbourg en Ce procédé permet une lecture sur les différents supports disponibles et ne limite pas son utilisation, qui demeure strictement réservée à un usage privé.

Un de nos voisins, un tailleur de talent, battait souvent sa femme. Le soir, on écoutait les cris, les pleurs, les insultes. Le matin, on vaquait à nos occupations habituelles.

Ce roman est dédié à ceux qui entendent, à ceux qui voient. Je la devais à maman, cette liberté. Et il fallait que je termine cette année. Elles se disputeront en chemin et, pour une fois, je ne les gronderai pas. Ça me fera mal. Un jour, quand elles seront prêtes. Quand je serai prête. Après avoir déposé les petites, je bavarderai un moment avec les autres mères. Je retournerai alors à ma voiture, une Austin Montego que mon mari et moi conduisons à tour de rôle.

La route de Londres à Shrewsbury prend trois heures et demie. Je ne sais pas combien de temps ça prendra.

Soufi, mon amour

Je ne sais pas non plus comment il réagira en me voyant. On ne se serrera pas la main. Un hochement de tête et un salut murmuré de nos voix fluettes et étranglées. Arrivé à la gare, il sautera dans la voiture. Je roulerai à travers la campagne anglaise, entre des prairies paisibles et des champs cultivés.

Je ne lui poserai aucune question en retour. Les mères ne montent pas au paradis, quand elles meurent. De retour à Londres, on gagnera Barnsbury Square et je chercherai une place de stationnement en grognant. Il se mettra à pleuvoir — des petites gouttes cristallines — et je réussirai à me garer. On se dirigera ensemble vers la maison, dans la rue silencieuse et lumineuse devant et derrière nous.

Son visage se crispera en les voyant. Puis je sortirai le halva au sésame. Ça le fera taire. On se regardera dans les yeux, dans un silence lourd. Je le conduirai à sa chambre et je refermerai lentement la porte. Je le laisserai là. Dans une pièce de ma maison. Ni loin ni trop près. Elle tenta de se lever. Elle eut beau vouloir partir, Naze ne put aller nulle part : à la grande surprise des femmes dans la pièce et de son mari, qui attendait dans le jardin, une nouvelle vague de contractions la contraignit à se recoucher.

Beaucoup de cheveux, peau rougeaude, humide, fripée. Une autre fille, plus petite encore. Elle se dit que, si elle écoutait très attentivement, elle pourrait percevoir une réponse des cieux. Même dans son sommeil, sa bouche restait hermétiquement close. Durant les quarante jours et les quarante nuits qui suivirent, elle ne prononça pas une parole.

Elle garda le silence du cimetière près des collines, où ses ancêtres étaient enterrés et où, elle aussi, reposerait un jour.

Tout ce qui avait été et tout ce qui serait était déjà présent, ici et maintenant. Les êtres humains étaient destinés à la sédentarité, comme les arbres et les rochers.

Sauf si vous étiez un de ces trois personnages : le mystique errant qui a perdu son passé, le fou qui a perdu la tête ou un Majnûn qui a perdu sa bienaimée. Naze les écouta en se tamponnant les yeux de temps à autre avec les pans de son foulard. Naze resta silencieuse. Elle fit claquer ses lèvres comme si ces noms avaient laissé un goût dans sa bouche, une saveur salée et aigre.

Maman parle. Il resta un long moment silencieux, secouant la tête. Pourquoi attirer Sa colère sur nous? Il vaut mieux nous en tenir à des noms ordinaires, par prudence. Des noms tels des morceaux de sucre qui fondent dans le thé, doux, onctueux, sans aspérités. Ils étaient juste indulgents. Il répondait à de multiples noms. Quand Pembe tenta de le caresser, il se retourna en grognant et lui mordit la main.

Homme de peu de mots et de sourires plus rares encore, il communiquait pourtant mieux avec ses enfants que son épouse. En retour, ses huit filles se disputaient son amour, telles des poules devant partager une poignée de graines. Se rendre en ville était amusant, excitant même.

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Vingttrois personnes patientaient devant la porte du médecin. Au milieu de la salle de classe, un poêle donnait plus de fumée que de chaleur. Il y avait même des gens qui ne connaissaient pas du tout le kurde.

Leur maître, par exemple. Dernièrement, il avait introduit de nouvelles règles. Quiconque articulait un seul mot en kurde devrait se placer dos à ses camarades, sur un pied, à côté du tableau. La plupart des contrevenants étaient pardonnés au bout de quelques minutes à condition de promettre de ne plus recommencer mais, de temps à autre, un élève était oublié là et restait des heures dans la même position.

Cette règle entraîna des réactions opposées chez les jumelles. Et pour quoi? Le grand livre! Il y a des choses autorisées et des choses interdites, et si on ne connaît pas la différence, on a de graves ennuis.

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Naze fit claquer sa langue. Elles pourront partir avec leurs enfants. Et où iraient-elles? Pour retourner dans la maison où elles sont nées? Tu parles trop. Sinon, je lui donnerai une sacrée raclée, même si je suis morte.

Je reviendrai sous forme de spectre. Cette menace, vide et impétueuse, était pourtant une prophétie. Elle était butée. Jamais elle ne pardonnait — contrairement aux chiens. Sur eux tous planait une lourde puanteur — sueur, désinfectant, sirop pour la toux. Un devin. Un mage. Un sorcier sans âge aux doigts miraculeux. Quand leur tour arriva, frémissante de curiosité, elle suivit son père dans le cabinet médical.

Pas comme la mousse de savon qui se formait au lavoir. Pembe ne pensait pas que le blanc pût être si déconcertant, si distant, si sombre. Tout comme la pièce baignait dans cette absence de couleur, le médecin face à elle ne possédait aucune des qualités que Pembe associait à la féminité.

Sous sa longue blouse, elle portait une jupe couleur taupe aux genoux, des bas de la texture la plus fine et la plus douce possible, et des bottes en cuir. Cette femme-là était habituée à ce que les gens, même les hommes, boivent la moindre de ses paroles. Pembe fut heureuse que sa mère ne soit pas venue avec eux. Elle pleurait encore très fort quand ils sortirent du cabinet, et le regard de ceux qui attendaient leur tour accentua sa détresse.

Pembe se tut immédiatement, les yeux brillants. La ville comptait deux salles. La seconde salle, bien plus modeste, était tout aussi populaire. Mais il changeait. Là, ils se tenaient par la main et chantaient des chansons tristes comme un soupir. Elle était impatiente de raconter ces merveilles à Jamila. Tandis que Pembe ondulait des hanches et faisait voler ses mains, les autres passagers applaudissaient et la félicitaient.

Pembe enfouit son visage contre la large poitrine de son père et inhala la lavande dont il parfumait sa moustache. Elle ne le savait pas, mais ce serait un des moments les plus heureux de sa vie. Elle avait attendu pendant des heures, collée contre la fenêtre à se tripoter les cheveux, à se mordre les lèvres. Puis, soudain, sans raison, elle avait poussé un cri terrible. Naze réfléchit un moment. Pembe ne proposa pas de réponse. Ils sont un corps et une âme.

Destinée et Assez. Elle était furieuse : pourquoi Naze ne pouvait-elle prendre plaisir à la chanson, comme les passagers du car? Pourquoi de parfaits étrangers étaient-ils plus tolérants que sa plus proche parente?

Elle se le demandait encore quand elle entendit Jamila faire un pas, comme pour assumer toute la culpabilité, et murmurer : — On est désolées, mama, on ne le refera plus. Il vaut mieux être mal tout de suite que juste après. Ce fut au tour de Jamila de froncer les sourcils contre sa jumelle. Elle retint son souffle, craignant ce qui allait suivre : le rouleau à pâtisserie. Pourtant, ce soir-là, Naze ne punit personne.

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Elle fronça le nez, secoua la tête et détourna les yeux, comme si elle aspirait à être ailleurs. Quand elle reprit la parole, sa voix était calme. Ce monde est cruel. Il y avait toujours deux possibilités, deux seulement. On gagnait ou on perdait. Dignité ou disgrâce, et peu de consolation pour ceux qui tombaient sur le mauvais côté.

Tout ça parce que les femmes étaient faites de la batiste la plus fine, alors que les hommes étaient coupés dans un tissu plus épais et plus sombre. Seul comptait le fait que le noir ne révélait pas les taches comme le blanc, sur lequel la moindre poussière se voyait. On pouvait le donner à un enfant, à condition que ce soit un garçon.

Elles étaient marquées par la honte. En écoutant sa mère, Pembe se souvint de la blancheur impitoyable du cabinet médical. Le monde recelait une telle variété! Petite pièce de monnaie turque. La jeune mère — belle, effrayée — avait dix-sept ans. Naze avait à nouveau procréé, après Destinée-Rose et Assez-Belle. Il fallait que ce soit un garçon, cette fois — il ne pouvait en être autrement. Allah le lui devait. Après tant de filles, Il allait se faire pardonner.

Elle avait encore le temps. Tout allait bien. Tout était entre Ses mains.

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Elle avait quarante-neuf ans. Ce serait son enfant miracle. Elle allait donner naissance ici, dans sa propre maison, dans son propre lit, comme à chacune de ses autres grossesses, mais cette fois ce serait un garçon. Le bébé arrivait par le siège. Il était si gros, il se présentait dans une si mauvaise position! Les heures passèrent. Personne ne les compta, car ça portait malchance. Une fois, deux fois. Il fallait faire un choix.

En un instant, elle prit sa décision : elle allait choisir la femme. Elle courait dans une forêt dense, où les rayons du soleil se reflétaient sur les feuilles dorées, libre comme jamais. Seule une folle pouvait crier ainsi. Mon fils arrive! Sale putain méprisable et jalouse! Prends une paire de ciseaux! Tout de suite! Ouvre-moi le ventre et sors mon fils! Il y avait trop de sang partout. Trop de rage et de ressentiment dégoulinant sur les draps, les murs, les tapis.

Les mouches… Si seulement les mouches pouvaient disparaître! Naze ne survécut pas.

À dix-sept ans à peine, elle allaitait déjà un fils! Pourquoi, Allah? La voix de Naze résonna dans les oreilles de Pembe, évoluant en une boule de rage incandescente qui descendit dans sa poitrine et se logea dans son ventre.

Elle se voyait allongée la tête en bas sur un tapis ornemental, les yeux grands ouverts, le ventre gonflé. Comment se fait-il que je ne coule pas?

En guise de réponse, le ciel se fendait et deux mains en descendaient. Étaient-ce les mains de Dieu ou les mains de sa mère? Elles ouvraient son ventre. Puis les mains sortaient le bébé. Avant que Pembe puisse le toucher, et encore moins le câliner, les mains jetaient le bébé dans la rivière. Probablement par un djinn. Les djinns adorent faire la sieste sur les fauteuils et les canapés, tu le sais bien!

Jamila fronça le nez comme si elle percevait une mauvaise odeur. Elle espérait ainsi guérir Pembe de sa peur de leur défunte mère. Cependant, Iskender grandissait. Le monde avait toujours été un lieu dangereux mais, soudain, le danger était trop réel, trop proche. Il en alla de même pour sa deuxième, sa troisième et sa quatrième année. Les paysans le traversaient sur une sorte de radeau attaché à un filin tendu entre les deux rives.

Ensuite, de cette dépression est née l'inspiration. De ce lait noir, j'ai pu extraire une forme d'encre. Publié en mars , le roman s'est déjà vendu à plus d'un demi-million d'exemplaires, se propulsant directement à la première place des romans les plus vendus depuis plusieurs décennies en Turquie. Leur histoire peu ordinaire s'inscrit dans une trame narrative historique qui relate à merveille le lien spirituel qui unit autrefois Rumi et Shams de Tabriz.

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Ils se mélangent. Et dans une ville comme Istanbul, ils se mélangent de façon intense, incessante et époustouflante. L'écriture de paroles pour de la musique rock a été un magnifique cadeau de maternité pour moi. Elle est mariée au journaliste turc Eyüp Can [3] , rédacteur en chef du quotidien Referans.

Ils ont deux enfants. En elle fait son coming out en tant que bisexuelle [4]. Prises de positions[ modifier modifier le code ] En mai , Elif Shafak écrit dans le Guardian un article intitulé In Turkey we can't laugh at our politicians no more En Turquie nous ne pouvons plus nous moquer de nos personnalités politiques [5].